3 Septembre 1996 22

Je m’assieds sur un canapé blanc, attendant patiemment qu’elle finisse, ce qui ne tarde pas à arriver. La jeune femme blonde se trouve assise à mes côtés en moins de deux secondes. Sa peau est plus claire que la mienne, ses yeux plus profonds. Elle à des airs de poupées de porcelaines, de ces poupées desquelles on a envie de prendre soin.

-Salut ! Me dit-elle avec un sourire.

- Salut, Camilla, je réponds. Tu vas bien ?

 Apparemment, c’était la question à ne pas poser . Elle se renfrogna légèrement, et ses traits d’affaissent. Elle n’est pas du genre à montrer qu’elle ne va pas bien, mais en la connaissant un minimum, certains signes ne trompent pas. Cette façon obsessionnelle de jouer avec ses mains, par exemple.

- Qu’est-ce qu’il se passe ? Camilla soupire, évitant de me regarder. Elle sait que ça ne sert à rien de me mentir, ni de tenter de me cacher la vérité.

- Je viens d’avoir Andreas au téléphone, me répond-t-elle d’un ton plein de sous entendus.

- Encore et toujours, acquiesce-t-elle. Il est frustrant, je ne sais pas ce qu’il veut.

Je ne peux que la comprendre. Aussi loin que je m’en souvienne, depuis que je connais le jeune homme en question, ce qui remonte à sept ans auparavant, Camilla à été sa seule relation sérieuse. Près d’un an et demi. Ils se connaissent depuis tous petits, elle est sa meilleure amie.

Leur lien est étrange ; partagé entre l’amour et l’amitié. Pour lui, du moins. Rien que la façon qu’à la jolie blonde de parler de lui laisse un aperçu explicite sur ses sentiments.